Capítulo III – O meu lugar

Capítulo III - O meu lugar 
Quando a agressão carimbada pelos cinco dedos de mamãe, passou a existir na forma de ais, pensei em caminhar pelo longo corredor da casa que dava para a cozinha. Ainda cheguei a passar pelos quadros da parede, porém, tive a surpresa de ver Joana estatizada na sua pior forma.
- O que está fazendo, Júlia?
- Não é da sua conta! Você está me espionando agora?
- Isso não é da sua conta – disse ironizando.
- Dá pra sair da minha frente, por favor, por que eu preciso ir para o meu quarto.
- Só vou sair quando você me disser o que estava fazendo atrás da porta.
- Ah... Eu só estava...
- Escutado atrás da porta. Quem diria, que coisa feia, uma moça que dá moral a todo mundo escutando atrás da porta.
- E quem é você pra falar de mim, hein? Que atitudes foram essas que você cometeu pra se achar melhor do que eu? Que eu saiba nada do que você faz é louvável, só atrapalha a vida de todos e no fim dá uma de santa. Agora sai da minha frente.
Bati a porta do quarto com força. Quando não mais pude guardar as lágrimas, elas se puseram a cair sobre o meu rosto, assim como caem as gotas de sangue de uma ferida. Tal ferida, não se contentando, se multiplicou em várias e o que era uma simples neblina de pranto se transformou numa gigantesca tempestade.
É verdade que ser jovem é ter uma promíscua vida de arrebatadores conflitos. Mas, a razão disso é, que são eles os professores, os mestres, os dogmáticos doutrinadores de quem se sente isolado e não tem a sorte de encontrar alguém que lhe ensine a viver sem passar pelo sofrimento.
Nada mais justo para mim, do que ter um lugar onde pudesse guardar lembranças, mágoas, dores e também alegrias. O quarto em que dormia era bem mais do que um simples ambiente de descanso, era um mundo que só a mim pertencia, pois não cabia a ninguém tentar entendê-lo.
Com o tempo, comprei por livre e espontânea vontade móveis novos, para guardar o grande acervo de livros da minha coleção. Sobre uma das estantes ficava uma pequena televisão e uma máquina de escrever que havia ganhado de presente de mamãe no meu último aniversário. A cama ao lado da mesa de estudos trajava uma longa coxa azul, que trazia nas bordas um bordado de renda desenhado por mamãe. O guarda-roupa feito de uma madeira nobre se estendia até o teto com desenhos feitos a mão. As paredes brancas, por mais estreitas que fossem não apresentavam ao ambiente um olhar de pequenez. Nelas estavam fotografias antigas da família. Dentre elas, uma se destacava por apresentar a imagem desconhecida de um homem com o rosto quase desfigurado pelo tempo. Nem eu, nem Joana sabíamos quem era aquele senhor, apesar das tantas vezes que buscamos saber.